Escritura automática. XV

Lo trajo con su boca junto a unas manos que las noches no sabían más cómo esconder. Lo dejó suavemente con el roce de sus labios eternos y bajo las nubes de su mirada acongojada salió una luna. Le arrebató el alma en un silencio y solo la súplica de un perdón pudo salvarla. Se arrugaba como una mariposa bajo las llamas. Loca. Loca, loca, loca.

Passiert.

No creas que no me faltas. De tanto en tanto recuerdo cuánto bueno compartimos. Sin embargo todo ello pertenece a otro mundo, otro tiempo, otra vida.

Waterdrops

A ti te encontré como a una gota de agua en el viento. Te estampaste contra mi cara con tu refrescante sabor y durante un rato me dejé llevar por tus encantos. Luego te quedaste con ese aire casi melancólico y casi alegre de la lluvia suave con el cielo medio abierto dejando pasar algo de un sol tímido de invierno. Decidiste hacerte realmente presente y rompiste con tus tormentas. Me gustan las tormentas. Pero luego te hiciste pesada como la lluvia que no cesa en días y me volví loco y me encerré en mi sótano para no escucharte. Allí en las sombras del sótano, me abandoné a leer a autores rusos del siglo pasado y a beber licor fuerte.

Sin acento.

Soy consciente de todos mis acentos erróneos y mis comas mal puestas. De mis sombras más perversas y mis faltas más tremendas. Y no soy mas que un esclavo de ellas. Vivo para errar y por ello sigo aquí. Lejos de vos y de mí. A un paso de la demencia y a una botella de ser libre. A un lloro amargo por ella y a un candil de distancia de ser feliz.

Que me quemen vivo si ello os trae la dicha. Que arda como un libro, pues jamás seré página ni atril, si no tinta y carmín, una historia triste y un bandido que muere por ti.

El escritor maldito.

Satie, un Rivera del Duero, la ventana abierta dejando pasar el frío discreto de un Septiembre casi frágil, mi cuerpo desnudo en el suelo de madera, una libreta y un bolígrafo.

En tierra de manzanos.

Viviría en un verano eterno donde los perros juegan a la orilla del lago y los cuerpos desnudos yacen bajo un sol amable. En un vaivén rítmico, el lago recita sus mantras.

Abandonarse al momento. Descansar.

Escritura automática XIV.

Suspirar por una mañana tupida de grises y añiles. Derramar con las manos una caricia sobre el pecho desnudo de una doncella. Recoger la flor de una primavera enloquecida que no sabe quién es Septiembre ni porqué las noches huelen a jazmín si no hay más que mar y arena.

Blanco.

El suyo era un amor como nunca hubo otro igual. Un amor digno de nombrar barcos con el nombre de ella, y astros con el apellido de él. Un amor para hacer crecer los mares y romper las olas contra los desfiladeros, llorando su historia.

Las páginas de las obras de poesía se suicidaban de los libros cuando se encontraban cerca. Salían a cubrir sus pasos mientras los amantes tímidamente se descubrían el uno al otro en un paseo a pies desnudos sobre lo eterno.

Su amor no pertenecía a este mundo. Era inconmensurable, etéreo y perfecto. El hilo rojo que unía sus muñecas no era sino el dibujo de unos dedos manchados de pintura a través del infinito.

Mil veces trataron los dramaturgos de escribir sobre un amor como el suyo, y mil veces fracasaron.

Ni siquiera yo pudiera definirlo...

Para tí, de ahora mismo, porque sí.

Soñé que caía en sus brazos. Que el suspiro taciturno de su mirada se colaba por mis rincones y jugaba con el niño que aún vive en mi. Soñé que gritaba mi nombre y desperté.

Depredadores

No he visto aquello de lo que me hablas, pero sí he sentido al amor como una bestia salvaje comiéndose mis entrañas y dejándolas llenas de todo y de nada. De sangre y ranas. Y alguna mariposa. Sin alas.

J.S. Deep

Y me erizo, ahogando un sollozo por quien pudiera ser. Por las mil vidas que no viviré.  Porque siempre hay algo que hacer primero.

I've got the heart of a Hustler, the body of a lover...

Keep your heart up.

Derramé toda una botella sobre su boca. Salía el sol tras sus dientes y el vino le dio un tinte increíblemente sensual a su sonrisa. Como un nuevo día, una nueva historia, un canto salvaje que nacía de su pecho hirviente de libertad.

Su voz recorrió mi cuerpo como una lengua de fuego, llevándome a otro universo. Allí, donde las estrellas se lanzan guiños y las lunas de Saturno bailan sin remedio alrededor de mi locura.

Un susurro después el jazz de su mirada me deshizo en una cálida sensación.
And I'm feeling good...

Her body. A sweet dance story.

-Concédeme este baile.

Y así nuestros cuerpos bailaron, eternos y perfectos. 

Y nadie nos podrá arrebatar lo bailado.

De noches junto a la Alhambra

Tímido, soplo esquivo, fiel amigo. Brisa sensual que al abrigo del invierno vienes a llevarme a un ilustre más allá. Húmedo vacío, siempre colgando poemas en tu latido y del infinito enamorado. Bucólico canto azucarado que mi sombra apenas quiere tocar. Susurro azahar del verano vendido al sol tierno, apenas si llora, que tiene al mundo para sí. A solas danza, como una amapola que, en su sensualidad, cambia una mirada por un segundo de gloria.

Palabras perdidas en Granada, verano de 2011.

El Romerito

La calle del Romerito estaba vacía. Se había quedado el viento jugando con los charcos, pero nadie más.

Mi cubana triste, de sabrosas caderas y labios de oro, quién se llevaría tu risa, que ya no cantas en las mañanas ni me besas al atardecer. Mulata de mi corazón, pónme otro ron, que la noche pinta larga.

Un suspiro y el humo de un puro, una copa de vino en la mano de una dama elegante sentada en un sofá rojo de piel. Esa era toda mi compañía.

El Romerito y su eterno aire de melancolía. Dios hizo ese local para ser triste, para descoser los hilos que sujetan algunas sonrisas forzosas.

Jugaron mis dedos con el posavasos, desanimados. Quedaba poco por contar.

La bohème

Eran sus dedos jóvenes salpicando de pintura el lienzo. Los cabellos locos de él, suspirando frente las pinturas, los ojos verdes de ella mirando enamorada el cielo desde el balcón de su estudio. Eran los años de la bohemia y la inspiración, de las pinturas salvajemente hermosas, de los restos de carboncillo en todos los bolsillos. 

Eras tan hermosa, madre, tan dulce. El conde de Ósimo y vos, tan locos, tan vivos, tan libres a través del arte.

Unintended.

Sólo la figura vaporosa de su deseo existía. Y aún así la soñaba como una musa nacida de la sorpresa, del fortuito encuentro entre una caricia y una perla de sal.

Sabía que era irreal, eco de una carcajada de Morfeo, salida del mes sin nombre entre Marzo y Abril, donde los cristales de hielo crepitan liberando a Primavera.

Y tan imposible como era, la dotaba de vida en cada suspiro que derramaba por ella.

Madame Infierno.

Un hielo cayendo sobre las caderas de Madame Infierno. Más fuego para este cortejo y un mar de saliva sobre sus senos. Cien miradas seductoras tuvieron la culpa, pero apenas unas palabras bastaron para hacerla estallar.

No podía ser de otra forma, la pasión encontró su horma bajo esa minifalda y sabe Dios que lo que os cuento es cierto, pues dieron un tremendo concierto de gemidos para celebrar este reencuentro.

Y los diablillos corretearon desnudos por su pecho, agitando sus sombreros y riéndose como locos.

Vértigo. Stand by

En la noche de cera brillante sobre la tierra y de carmín corrido sobre la almohada, una mirada palpitante se cuela entre las cortinas, y tan fugaz como atrevida cae sobre el pecho desnudo de María.

En su boca danzaba el desenfreno con la amargura, y en su corazón la nostalgia con imágenes de una juventud que la abandonaba. 

Y así, puta como era ella, se le daba un aire a la inocencia cuando el sentimiento de pena la llevaba y dejaba que los candiles se apagasen solos, al otro lado del cristal donde mis ojos, atrevidos, la espiaban.

Gracious.

En mis manos estaba la respuesta. En los dedos que aún conservo, aquellos que recuerdan mejor que mi memoria.

Te adoro, tanto, tanto, tanto. Dijiste que nuestras serían las torres de los faros y el sol que brillaba sobre ellas.

A broken man and a sad story

Etéreo e impreciso. No sabría reconocer el momento en el que la niebla invadió con su carácter melancólico y pesaroso mis parpadeos, solo sé que ya no veo el mundo igual. La luz radiante que un día embebiese cada segundo grabándolo en mis retinas se fue. Quedó un claroscuro lamido por la tristeza, una playa sin conchas, unos pies perdidos.

Ahogo un quejido de mi alma y le pido perdón a Dios.

Wardruna. Laukr

Hace frío. Fuera, en el bosque, los lobos vagabundean olfateando la nieve a su paso, intentando coger el rastro de alguna presa. La nieve cubre mis pies y mis manos pobremente cubiertas por unos mitones deshilachados, se estremecen.

Dentro del misterio del bosque un canto brota de la piedra. Fuego y lenguas de lava emergen del suelo, tragándose la vida a su paso.

Dentro de la choza una mujer se muere lentamente.

Corto verianiego

Que no te enteraste de que iba y al final la chica decía "quiero ser un pez"