Soy consciente de todos mis acentos erróneos y mis comas mal puestas. De mis sombras más perversas y mis faltas más tremendas. Y no soy mas que un esclavo de ellas. Vivo para errar y por ello sigo aquí. Lejos de vos y de mí. A un paso de la demencia y a una botella de ser libre. A un lloro amargo por ella y a un candil de distancia de ser feliz.
Que me quemen vivo si ello os trae la dicha. Que arda como un libro, pues jamás seré página ni atril, si no tinta y carmín, una historia triste y un bandido que muere por ti.
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