La bohème

Eran sus dedos jóvenes salpicando de pintura el lienzo. Los cabellos locos de él, suspirando frente las pinturas, los ojos verdes de ella mirando enamorada el cielo desde el balcón de su estudio. Eran los años de la bohemia y la inspiración, de las pinturas salvajemente hermosas, de los restos de carboncillo en todos los bolsillos. 

Eras tan hermosa, madre, tan dulce. El conde de Ósimo y vos, tan locos, tan vivos, tan libres a través del arte.

A mi Madre.

-Mamá, ¿qué pasa? 

-Nada, he vuelto a la cocina a llorar. ¿Sabes? antes adoraba el mar. Ahora solo sal, ya no hay agua, ya no está. Venga, sal a jugar, la primavera se va.

Píntame el mar mamá, píntame el mar.