Relojes de hojalata.

Segundos, baratijas del tiempo, traficante de oro pesado en parpadeos, cuya balanza siempre cede a su favor.

Suspiros tintados de azul y la mirada perdida entre los railes que se pierden a lo lejos.

Los colores de medio mundo dia y noche rebotando en el interior de mis retinas y una nota escrita en el reverso de una servilleta, en una cafeteria donde los niños juegan y dos amigas toman un capuccino viendo pasar los segundos, baratijas del tiempo...

De sonrisas reveladas en andenes.

Te busco en una mirada, imagino una excusa. Chocan tus iris con los mios, bajas la vista hacia un mar de letras que poco te interesa. Demasiado guapa para estar tan seria.



Sonría por favor.

Andrómeda.

Trenes que vienen y van, vagones abarrotados de cabezas tristes. Notas de metal que inevitablemente evocan callejones escondidos. Paseos en taxi bajo los ojos luminosos de la gran urbe. Los amantes, que en su pequeño rincón a color, abrazan sus cuerpos y lentamente, como pasando las últimas páginas de su novela favorita; se besan.

Rompen las nubes y el murmullo constante de las gotas muriendo sobre las farolas metálicas ahogan los gemidos de ella. Sus mejillas se encienden. Los labios entreabiertos de Andrómeda persiguen la comisura del tiempo, amante furtivo.

La edad de la inocencia se te escapa, pequeña Andrómeda.

Last passage from Berlín.

Nos despedimos un Octubre bañado por el ocre de atardeceres melancólicos. Jacqueline volvía a su Francia natal cargada de una maleta en la que llevaba todo su pesar. Envolvió con mimo las pocas palabras que pudieron brotar de mi pecho aquella mañana, cuando me pidió que la acompañase.

Paseamos por los senderos en los que muchas lunas atrás perseguimos un sueño a lomos de la pasión que nos unió. Recordamos cada folio agostado arrastrado por el viento. Volvimos a beber de la lluvia mientras poco a poco, nos calaba.

Llegamos al andén, y en silencio, nos abrazamos durante horas. Cuando quise suplicarle al tiempo un segundo más, Jaqueline se desvaneció tras las puertas del vagón.


He llorado muchas noches tu marcha, dulce Jacqueline.

Tacto.

Violeta, Violeta. Pequeña aventurera de trenes color mandarina de un Diciembre escondido entre las vías. Los andenes siempre fueron noches en cada mirada a su libro azul.

Violeta sueña con despertar en un tren en marcha direccion Bombay.