Moonfires.

El no tiene un hogar. Es un gitano del río. Pertenece a ninguna parte y a todas al mismo tiempo. Escribe poemas en la lluvia y el agua se los lleva.
Dibuja siluetas en las sombras y la luz se las roba.
Planta semillas en el balcón y el viento se las traga, como páginas de libros que el fuego devora, al encender su campamento en la noche oscura, al amparo de una luna que cuenta las horas.

I've been losing sleep.

Despierto sobresaltado en la penumbra de medianoche. La lluvia suena fuera con fuerza, como de costumbre. Soñar de nuevo contigo me trae de vuelta sudores fríos y ansiedad nada más incorporarme en la cama. Hago esa llamada de teléfono que llevo semanas posponiendo y no respondes. No esperaba un resultado diferente.

Dime de vez en cuando que sigues bien.

Her body. A sweet dance story.

-Concédeme este baile.

Y así nuestros cuerpos bailaron, eternos y perfectos. 

Y nadie nos podrá arrebatar lo bailado.

Beloved one.

En volandas, lleva sobre sus brazos la ternura, marchitándose. Se deshilacha como una tela de lino demasiado vieja. En sus mejillas, rompeolas, carámbanos de plata rasgan su mirada. Corre tras la luna, solloza, y junto a ella los lirios dejan caer las horas en su llanto, pura congoja tintada de delirio.

Trepanaron las desdichas su mente alborotada. Flota a la deriva sin capitán ni coordenada.

Escritura automática XIII.

No cualquier noche es como ésta. Sólo hazla mas extraña, haz que aparezca, que su sonrisa viva en tu té y beberla sea tu recompensa. Tierno latido que pasa desapercibido, que muere en un silencio baldío. Vergonzosa como la primera amapola en florecer.

Hermosa tal y como es.

Charming firefly.

Me preguntó si había ocurrido algo mientras no estaba. Le respondí que en su ausencia, una lucérnaga había venido a mi ventana a contarme en voz baja, que en los campos de trigo que hay mas allá de donde se pone el sol, la escarcha lo ha cubierto todo y ahora el pan es un bocado gélido que nadie se atreve a llevarse a la boca. Le pregunté que cómo es que una luciérnaga sabe eso, y me dijo que no lo sabía a ciencia cierta, pero que le gustaba imaginarse que así era. Me miró con sus ojillos diminutos y desapareció.

-Que pena habérmelo perdido -Dijo con tristeza- Nunca he conocido a una luciérnaga así.

Midnight tale.

Damien entrecerró los ojos y preguntó con interés:

-¿Te han quitado el sueño?
-¿Cómo iban a hacerlo? -Respondió ella.
-No lo sé. Pareces muy despierta.
-Ah, eso sí. Creía que te referías al sueño que siempre se me repite.
-¿Y cuál es?
-Tú.

Escritura automática. XI

Entre mis uñas bailan letras de color salmón con la tripa llena. Son como sombras de cientos de gatos corriendo detrás de una piedrecita. En el viento se cobija una cometa y nada importa, solo su cola de colores atravesando el aire. Armonía en un suspiro perlado. Las manos mojadas y los pies llenos de barro. En la orilla todo huele a sal. Veo como al arrastrar las manos por la arena el mundo ríe y se llena de sentido. Escribo la realidad a color salmón. Pequeño gato de bigotes inquietos.


Mis palabras son el mundo ahora.

La notte al Mare dei tuoi occhi.

En la orilla triste del mar se cobija mi angustia. Bajo la luz tenue del alba mis ojos dejan caer las lágrimas sobre la marea. En su murmullo puedo escuchar tu nombre y nada puede calmar mi sed. Tan sólo más sal para este marinero, que ha perdido el cielo de vista y navega muerto en sueños.

The fragance of Dark Coffee

Trémolo, vistiendo de azul añíl cada latido y volviendo a sentir. Ámalo, como la lluvia al fuego y vivir, en este juego de amantes que se esconden en miradas desnudas con sabor a carmín.

Rozar entre la sombra tus caderas y amar tus manos, pecar a ciegas, besar tu cuerpo durante años en un segundo y que solo el blues nos vea.

Escritura Automática. IX

Que de buscar aliento, o un consuelo fugaz, habría de beber el tiempo hacia atrás y suspirar con los ojos prestados de quienes aún pueden mirar al sol. Tentar a la luna con mi suerte y esperar que de su luz cuelguen serpientes con mayor fortuna que la mía. Balbucear unas pocas palabras, respirar.

Emozione.

Frágiles palabras, dando tumbos. La voz se rompe y cae la noche, todo es verde y carmín, lágrimas de media luna cuelgan del cielo.

Tres minutos nos separan. Dibujar con los dedos una boca prohibida y bucear en un mar de letras derramadas sobre la luz de la mañana.

Un minuto nos separa.

Tribute to his voice.

Me hablas de una tierra que no alcanzo a imaginar, por la inconmensurable belleza que la inunda. Me hablas de un pasado que me perteneció antes de vivir sobre esta piel. Me habla tu voz de lunas eternas sobre la arena del Rajastán. De danzas imposibles con los escorpiones. Estupas en el cielo.
Puedo ver mis propias manos arrojando cientos de pétalos sobre las aguas del Ganges, a orillas de Varanasi.


En el Sol, el dorado se funde con el rojo y su luz baña de eternidad cuanto toca. La mirada del iluminado atraviesa mis costillas y es capaz de ver cuanto acontece en mi corazón.

El ninja.

Provoca. Nervios sudor sangre palpitación. Hojas metalicas, acero líquido en la lluvia de esta batalla. Separa con sus filos, lentamente, la carne de mis huesos.

-Tiempo.

Escritura automática. VII

Bebo. En pequeños sorbos balbuceantes, deseo. Amante del verbo, confieso, haber matado a Morfeo para llenar de mis versos tu sueño.

Last night dream.

Soy un soñador enamorado, un marinero que navega desnudo sobre las luces de colores que impregnan de vida esta noche. Me pierdo en tu vestido blanco y los limites de nuestra piel se desdibujan, creando una sola silueta.

Todo en esta mañana me huele a azahares y salitre, vuelvo a mi barco en el viaje al infinito y siento que soy inmortal.

Eldorado.

LLevo muchos años respirando esta mezcla de salitre, pólvora y humedad que se cuela por las rendijas de mis pulmones y me hace sentir poderoso. Sobre estos mares he vivido siempre al acecho de la aurora, al otro lado del horizonte. Mi sangre ha manchado muchas veces la vieja madera de cubierta.

Bajo la Luna de Marzo he destilado en pequeños frascos de cristal, los tintes de la lujuria mas intensa. Escondo en la bodega, bajo veinte llaves, cada memoria desde que me enrolé como marinero, hasta hoy mismo, en papel de algodón y escritas con sangre de piratas.


Diario de abordo.

Tales of revenge.

Soy capitán de un navío invencible. He atravesado los mares sesgando vidas a mi paso, mutilando existencias en un solo soplido. Desde mi camarote, veo la Luna, en esta noche de verano, mientras las aguas dormitan tranquilas, a la vispera del amanecer de todos los fuegos.

El sol se alza rojo en el horizonte y truenan los cañones, reverberando en el alma de la majestuosa Ímpetu. Una centena de cañonazos despues, Bremen se hunde en las llamas.


Nadie insulta a mi mascarón de proa.

Nadie.

Daemon

Me he sentado a esperarte, Daemon. He observado las paredes de esta habitación, parpadeando al ritmo de la música, respirando ansia, intentando olerte.

Se que vives agazapado, escondido en alguna de las muchas esquinas que me guiñan el ojo pícaras.

Hoy han intentado analizar los colores de mi barco. Yo les he dicho "sólo es un barco, está hecho para navegar, no para que lo entendais", e inmediatamente después te he oído reír al otro lado de la imaginación.


Hacemos un buen equipo.

La veillée.

Temblorosa la mano, sobre la boca jadeante, su piel arrugada como una flor pasadas sus horas. Los cristales empañados de sudor de los cientos de cuerpos que mundo adentro, se retuercen entre alaridos de placer. El caótico despertar de la ciudad es tan solo el eco de la vorágine de sexualidad derramada durante la noche.


Pero afuera, los cuerpos corren bajo gabardinas, sombreros, paraguas, fulares y los charcos parecen estremecerse bajo los tacones de las damas.