Moonfires.

El no tiene un hogar. Es un gitano del río. Pertenece a ninguna parte y a todas al mismo tiempo. Escribe poemas en la lluvia y el agua se los lleva.
Dibuja siluetas en las sombras y la luz se las roba.
Planta semillas en el balcón y el viento se las traga, como páginas de libros que el fuego devora, al encender su campamento en la noche oscura, al amparo de una luna que cuenta las horas.

Escritura automática. XI

Entre mis uñas bailan letras de color salmón con la tripa llena. Son como sombras de cientos de gatos corriendo detrás de una piedrecita. En el viento se cobija una cometa y nada importa, solo su cola de colores atravesando el aire. Armonía en un suspiro perlado. Las manos mojadas y los pies llenos de barro. En la orilla todo huele a sal. Veo como al arrastrar las manos por la arena el mundo ríe y se llena de sentido. Escribo la realidad a color salmón. Pequeño gato de bigotes inquietos.


Mis palabras son el mundo ahora.

Le Matin.

Aprendió a amar la vida, a perseguir la fragancia escondida en cada parpadeo del tiempo. Dejó de correr, dejó de huir. Abrazó a la causalidad y reconoció sus propias manos al salir el sol en la mañana. Ya solo respiraba calma.


Fue feliz en ese mismo instante.

Respirar.

Coger todo el aire que puedas, expirar y esperar que tu hálito se lleve consigo toda la angustia y te libere.

Eldorado.

LLevo muchos años respirando esta mezcla de salitre, pólvora y humedad que se cuela por las rendijas de mis pulmones y me hace sentir poderoso. Sobre estos mares he vivido siempre al acecho de la aurora, al otro lado del horizonte. Mi sangre ha manchado muchas veces la vieja madera de cubierta.

Bajo la Luna de Marzo he destilado en pequeños frascos de cristal, los tintes de la lujuria mas intensa. Escondo en la bodega, bajo veinte llaves, cada memoria desde que me enrolé como marinero, hasta hoy mismo, en papel de algodón y escritas con sangre de piratas.


Diario de abordo.

Sombras de Darjeeling

Caminar con los ojos cerrados, dejando que la fe y el amor soporten tus pies y guíen tus pasos. Abrir los ojos y encontrarte a ti mismo caminando sobre el aire en medio de la inmensidad.

Y sin embargo, no me he caido al abismo...cosa que no llego a entender.

¿Que fuerza invisible, o temerosa de mostrarse, hay bajo mis pies?

Lover's sunday.

Respirar profundo cuando sale el sol y dejar que el viento te despeine con una nota de color en su latido. Dejar tu vista volar sobre los campos de avena y ver la luz floreciendo al otro lado del sendero.



I've felt in love again.

La causalidad.

Feliz casualidad de un viernes de febrero.


No creo en casualidades, ni en coincidencias, ni en la fortuna o el azar( más allá de los juegos de cartas entre amigos, timbas de póker, coca-cola del DIA y galletas integrales).

Todo va regido por una inexpugnable ley universal de causa y efecto. Por una verdad kármica a la que estamos sujetos desde que nacemos.

Ahora me lamento de no haber sido consciente antes de la reciprocidad de nuestros actos, de que por cada gota de bilis recibiremos mares de odio, por cada margarita; el abrazo de Dios en nuestro corazón.

Quiso Dios que coincidiéramos nuestras dos mitades aquella mañana de febrero, y con ello otorgarme desde aquel dia la felicidad más profunda cuando estoy a su lado.



Feliz causalidad para una vida entera.

Armonía

Sal de tu guarida tras la tormenta, caza alguna liebre, consigue leña seca para el fuego.

Sal de tu carne tras la noche, observa el viento bailar entre las hojas, ama a una bella mujer.

Desliza tu dedo índice entre los suaves pliegues de la tela, dibuja un pecho, imagina una cintura dos miradas más abajo.

Sobrevivir es el arte de vivir.

A mi pájaro de fuego.

Como pequeño pájaro de carne, luz y fuego; atravesó los aires, tras las montañas de hueso.
Susurró con alegría un pasaje de su libro favorito. Besó sus manos y se tendió sobre la corriente de aire. En ojos sin pupila, cristales sin cristal.

Algarabía y unas monedas en mi bolsillo, repiqueteando entre ellas, "somos tu pan".


Asi pensó que acabaría la noche. Mas se equivocaba y la luna le cantó otra canción.

Blanco.

Aire. Entre las manos y los ojos aire. Entre agujeros y el mundo aire. En mi flauta y en la madera de mi voluntad, aire.

Arena. En el mar de arena de cuarzo y en la noche. Arena blanca y limpia como mi existencia.

Impulso ancestral de otro lugar. Danza pausada y desgarrada de mi corazón a través de las notas.

Pequeño reducto de armonía, retiro espiritual de mi consciencia.

Fluye sobre el mar blanco todo pesar, bordea las blancas piedras del camino y se desvanece.

Sublime abstraccion de lo físico y corpóreo. Escisión de mi Atman en un viaje sobre la arena.

Y de nuevo Aire.

Sobre los Grillos.

Viven los grillos si las pequeñas lámparas incandescentes cesan en su zumbido y la pantalla queda en negro, salvo el plata reflejo de la luna sobre las hamacas de mis ideas.
Colgando de una hilera de finas y alargadas piedras bailan dos mil grillos contentos y despistados, uno cae y todos rien.
Y es bajo la luna , que estos seres diminutos cantan a su amor la tierra, el fruto de una primavera al acecho.

Meetings along the edge.

Vivo cuando las hojas coloridas de la joven primavera recogen en su seno el agua del despertar, cuando la luz pasa entre la fina niebla de la mañana y la hierba respira, infinita ante mis pies.

Vivo cuando el cielo y el mar se unen en un manto de plata, tan fuertemente iluminado que uno apenas puede mirarlo.

Vivo cuando a través de mi carne desfilan miles de notas, cuando mi cuerpo es refugio de sinfonías, de sonatas, de cánticos ancestrales.


Vivo hoy, mañana y eternamente en las cosas bellas.


Nazco infinitas veces del grito del atman, que con la fuerza de un millón de tambores al unísono, hace estallar mi pecho.


Escribo y vivo. Siempre yo.


Siempre libre.

Luz.

Miro mas allá del horizonte, de la ultima piedra de este acantilado. El sol brilla majestuoso sobre las montañas, destinos infinitos se abren frente a mis ojos, un manto dorado cubre las llanuras.

Cae un barrote por el precipicio. La jaula se tambalea, está vieja y oxidada. Exploto como una nova e ilumino el camino.


No pienses, vuela. Los minutos se agotan.




Quiero encontrarte. Donde quiera que estés.
Harto de repetir el mismo nombre durante mares, de pensar en su cara y perder el equilibrio.


Quiero encontrarte. Como sea que te escribas.

Aire

Enciende tus manos, la leña esta congelada y no hay forma de conciliar el sueño con el silencioso murmullo del hielo al cortar el aire.

El aire al cortarse, adopta formas siniestras, gime y hace muecas como si de un vulgar payaso se tratase. Danza desangrándose, poco a poco por dentro de mis pulmones, para acabar formando parte de mi, y luego desvanecerse.

Es curioso, como he vivido todos estos años sin verlo. Somos títeres en manos del aire, un ser manco y ojeroso, titiritero y vagabundo, en espera de nuestra limosna o nuestra gris puñalada.

Vivimos en simbiosis con todo aquello que no podeis ver, y jamas aprenderemos a convivir con ello.