Darkness

Hay apenas una luz. Ilumina tímidamente mis manos. Cada pequeño pliegue de mi piel proyecta mil sombras sobre las mismas. Y al cerrar el puño la luz desaparece. Suena una melodía triste. Muere la llama de la única vela que iluminaba la escena y deja sólo silencio tras ella. En la penumbra más descarnada, recorro mi rostro con mis manos. Noto cada centímetro de mi piel marchita, arrugada, maltratada. Bajan hasta unos labios agrietados que ya no recuerdan como besar. Entonces noto una fragancia en mis dedos. Un ligero aroma a mi tabaco de pipa favorito y a canela. Junto a mí, un té caliente paciente espera. Recuerdo dónde estoy.

Afuera en el bosque el viento recorre los caminos silbando, cantando melodías siniestras, jugando con las sombras. Arranca las hojas muertas de las copas, pinta hermosos cuadros otoñales en la oscuridad más absoluta. Él conoce su arte.

Alguien golpea a mi puerta. Golpean de nuevo pero no hago caso. No me importa. Ya sé quién es.


-Márchate.


Un susurro se cuela por debajo de la puerta de madera. Tiemblo por dentro y mi canoso vello se eriza bajo la vieja manta que me cobija. De mis ojos cerrados y cansados se desprende una lágrima. Recuerdo otros ojos, jóvenes y hermosos. De mi boca se escapa un llanto sordo. Respiro.





-Márchate. Ya te la llevaste a ella.

La mirada de Drama.

Se le llamó Drama. Al hijo incestuoso entre un sollozo y una agonía, prometida esta con un suspiro. Se le dio esencia para arrebatar corazones y trastornar las mentes. Salido del barro y pesaroso como un crisantemo huérfano en la tumba de sus padres.

Drama compungía las almas, las escurría de lágrimas y las dejaba atrás, con su inocencia violada y sin esperanza.

Drama era seductor.

Drama se la llevó.

Fear.

Con las piernas atadas a la niebla tras de mí y el camino a oscuras. La boca amordazada y las manos frías.

Wings.

Dormidos tras mis párpados viven dos pájaros. Sonríe en su sueño el más joven, su plumaje es como la luz de la luna al caer sobre las montañas. En reposada mansedumbre descansa mientras unas alas del color de la sangre fresca le rodean. Siempre cuidó de él.

En un canasto lleno de paja les dejo vivir, sin ramaje ni arroyos donde jugar.

Son la encarnación de mis emociones, dormidas.

Channels and winds.

Todo el plata de esta noche se diluye y se pierde como una gota de alegría en el mar. Danza en lo profundo y vuelve a la superficie. La luna encarnada en las aguas, cubriendo el aire con un brillo nacarado y haciéndolo imperecedero. El fuego envuelve todo. Los peces se arremolinan, formando un torbellino de brillos dorados y escarlata, rodeando el reflejo de la luna.

 La vida que rodea al misterio siempre esta custodiada por el fuego.

Winter's Song

El invierno llega con su canción gélida a todos los rincones de este lugar. Los barcos traen cientos de muertos desde las costas negras del mar del Norte. Los dioses nos han dado la espalda. Ahora el hombre suplica por un trozo de pan que llevarse a la boca y mata por unas viejas botas raídas.

Han pasado largos años desde que estallara la guerra de las cien noches, y el vacío que dejó en el pecho de quienes la vivieron nunca más conocerá corazón alguno.

Así suena la triste canción de nuestros días.

Survival of the fittest.

Gritos entre las sombras, desgarrando el silencio de esta noche. A fuego, cada bala atraviesa el aire buscando el pecho de quienes metieron sus sucios hocicos donde no debían.

Como perros de presa, persiguen el olor del miedo con los ojos inyectados en sangre, y el sudor de sus frentes brilla como el acero que empuñan.

Este no es lugar para cobardes.

The day the fear ended.

Y entonces la música se cortó de golpe, el silencio lo inundó todo y el último bailarín del reino cayó inerte sobre el suelo de la galería de espejos que, durante años, había reflejado sus temores mas siniestros.

Bailó durante años para zafarse de sus sombras.

Eldorado.

LLevo muchos años respirando esta mezcla de salitre, pólvora y humedad que se cuela por las rendijas de mis pulmones y me hace sentir poderoso. Sobre estos mares he vivido siempre al acecho de la aurora, al otro lado del horizonte. Mi sangre ha manchado muchas veces la vieja madera de cubierta.

Bajo la Luna de Marzo he destilado en pequeños frascos de cristal, los tintes de la lujuria mas intensa. Escondo en la bodega, bajo veinte llaves, cada memoria desde que me enrolé como marinero, hasta hoy mismo, en papel de algodón y escritas con sangre de piratas.


Diario de abordo.

Tales of revenge.

Soy capitán de un navío invencible. He atravesado los mares sesgando vidas a mi paso, mutilando existencias en un solo soplido. Desde mi camarote, veo la Luna, en esta noche de verano, mientras las aguas dormitan tranquilas, a la vispera del amanecer de todos los fuegos.

El sol se alza rojo en el horizonte y truenan los cañones, reverberando en el alma de la majestuosa Ímpetu. Una centena de cañonazos despues, Bremen se hunde en las llamas.


Nadie insulta a mi mascarón de proa.

Nadie.

Sombras de Darjeeling

Caminar con los ojos cerrados, dejando que la fe y el amor soporten tus pies y guíen tus pasos. Abrir los ojos y encontrarte a ti mismo caminando sobre el aire en medio de la inmensidad.

Y sin embargo, no me he caido al abismo...cosa que no llego a entender.

¿Que fuerza invisible, o temerosa de mostrarse, hay bajo mis pies?

Escritura automática. Les Jours Tristes.

Murmura la hierba del patio al verte correr, sujetando tu muñeca de cristal, preguntandose a dónde irán tus pasos.

Miras fijamente al cielo y la casa donde nos criamos de pequeños parece tan vacía, hermana...

La lluvia empieza a caer del cielo como un llanto de los angeles que arriba en lo alto se lamentan de no haber podido llegar a tiempo. Te adentras en el bosque en una carrera a la desesperada , huyendo de la sombra que viene de lo lejos, de ese lugar sin nombre, debajo de la casa del arbol donde , de pequeños, jugabamos a trinchar insectos.

Viene nuestro pasado tras nosotros, viene a recordarnos que somos débiles, a decirnos que una sola gota de lluvia puede partirnos en dos, viene como una melodia sobrecogedora y mis dedos sangrantes se paran en un resquicio de la puerta intentando impedir que la cierres.

Estas llorando hermana y no sabes bien porqué, pero crees que si me dejas pasar te comeré como una sombra y será el fin.

No soy yo tu sombra, ni soy la luz que se refleja en tu muñeca de cristal.

Sólo soy un niño perdido.

Blitzkrieg.

Teñirme las manos de hipocresía en un apretón, sonreirte con mi inmaculada barrera de hueso, reteniendo a mi lengua tras sus muros.
Gritar "que te jodan" a la misma mano trajeada que sigue hasta un cuello oprimido por sus propias mentiras.
No me vais a atrapar en vuestro mundo caníbal de asfalto y blanca mercromina en polvo.

Nocturno.

Piezas de un puzzle de mi memoria incompleto que no llego a entender. Camino deprisa por el muelle, los candiles de aceite siguen en la vigilia nocturna que les da vida y todo huele a sal. La madera cruje bajo mis pies, impertinentes, que se atreven a alterar el silencio de esta noche.

Mi embarcación descansa sobre la mar, tranquila, al amparo de la Luna.

Hay una melodía que se cuela por las rendijas de mis ropajes y me envuelve en una sensación familiar.

Tras las cortinas rojizas de la ventana puedo verte, dormida, con los labios entreabiertos, y cientos de dudas asaltan mi cabeza.

¿Porqué no te desperté?



-Besarte habría bastado para hacerme comprender.

El día mas largo.

Me siento enjaulado. Perseguido. Interminable lucha sin cuartel contra mi yo escondido entre las sombras. No quiero estar aqui. No quiero pertenecer a ningun lugar. Deseo ser arrastrado por el viento. Todos somos nómadas. Unos desisten en la lucha. Otros no.

Caged animal.

Envuelto, en mi burbuja de ritmos vampíricos y añoranza de tierras nunca conocidas; tan solo puedo derramar una lagrima por los tiempos en los que nos ha tocado vivir.

Si hubiese crecido ajeno al sistema, arropado por la luna nueva en días de fuego y hielo...

Sin embargo , mis células están contaminadas con la peste de nuestros días, y aunque lograse liberarme de mi prisión ponzoñosa, acabaria añorando ese mismo veneno del que juré liberarme.

O tal vez no.

El burro.

Se hizo póstumo el letargo silencioso en el que sucumbimos a nuestra conciencia, nos olvidamos de quienes somos y acabamos viviendo como animales.

Involución , lo llaman.

Bicicleta antigua.

Demasiado despacio, se sumerje en su charca de anestesia contra el mundo que la rodea, vive pegada a un foco y se siente pequeña.

Querida actriz de este Teatro de la Vida, continúa sacandole hilos a tu oso de peluche,que si Madre viviese no tendrias que sufrir por el tiempo.

El abrazo de la noche siempre fue nuestra compañia cuando perdimos el norte y la vida se volvió mas árida. Pero ahora las noches son inquietas, susurramos pasajes de libros que nunca se han escrito y vomitamos horas de fria desventura. Sabemos lo que va a ocurrir, y no somos capaces de hacer nada para evitarlo.

Pues después de esta luna vendrá otro sol y con él volverá a caer sobre nosotros la cadena de la que cuelga nuestra desdicha.


Detrás del primer pie siempre va el segundo.

Old time of sand.

Déjame encerrarme en mi viejo Cadillac, servirme un whisky y perderme entre las carreteras de una Arizona que ya no me ama. Déjame ser un suspiro de viento ardiente, que atraviese tu pecho y se pierda entre cuentos de peyote.


Déjame ser un bandolero escurridizo.

1940

Un triciclo de madera, sangre, soy un niño alemán que acaba de morir en la calle.


JUDEN.


Yo no los odié.