Ensayo nº7. Sobre el arte de la palabra.

Recoger palabras huérfanas, abandonadas, palabras a las que el tiempo ha borrado sus últimas letras, mutiladas. Palabras presas en ráfagas de aire gélido destinadas a morir sin ser jamás escritas.


Acogerlas en el interior de tu pecho hirviente de vida y contemplar su catarsis con la mirada tierna de un infante.

Luego sólo has de dejarlas fluir.

Tribute to his voice.

Me hablas de una tierra que no alcanzo a imaginar, por la inconmensurable belleza que la inunda. Me hablas de un pasado que me perteneció antes de vivir sobre esta piel. Me habla tu voz de lunas eternas sobre la arena del Rajastán. De danzas imposibles con los escorpiones. Estupas en el cielo.
Puedo ver mis propias manos arrojando cientos de pétalos sobre las aguas del Ganges, a orillas de Varanasi.


En el Sol, el dorado se funde con el rojo y su luz baña de eternidad cuanto toca. La mirada del iluminado atraviesa mis costillas y es capaz de ver cuanto acontece en mi corazón.

Los colores del otoño.

Y quedaron sin cuerpo. Lánguidos vahos azulados. Ocres suspiros. Observan a los viajeros con la boca doblada del revés y el rostro triste. Lloran hacia el cielo y cuando hace viento, vienen a empañar los cristales con su frágil añil alicaído. Son efímeros, como la palabra sin tinta.


Ahora crecen en las copas de los árboles que en otoño pierden su follaje. En breves remolinos de viento, meciendo la hojarasca seca.


A veces, cuando llueve, caen presos de su infinita tristeza y se suicidan en los charcos de la melancolía que noviembre trae consigo.

El ninja.

Provoca. Nervios sudor sangre palpitación. Hojas metalicas, acero líquido en la lluvia de esta batalla. Separa con sus filos, lentamente, la carne de mis huesos.

-Tiempo.

Escritura automática. VII

Bebo. En pequeños sorbos balbuceantes, deseo. Amante del verbo, confieso, haber matado a Morfeo para llenar de mis versos tu sueño.

Autorretrato.

Un hombre hecho de arcilla, modelado con las manos del tiempo, dotado de vida en un sopido tras las nubes.

Hecho único a través del arte.

Ensayo nº6. Sobre la pasión.

Es el impulso imparable de expresar amor a través del cuerpo.

De canalizar con el físico el estado más elevado del alma.

En el infinito por un momento.

Ya se que se siente cuando eres luz. Cuando el tiempo se deshace.
Cuando sientes que has alcanzado el infinito.

Los colores del mundo.

Quiero dártelos hoy.
Feliz cumpleaños Pez.

The colourkeeper.

Atesoro bajo mis costillas, cada minuto de inmensidad. Cada roce sublime con tu piel, erizando mi vello. Cada palabra de amor.