El color Tango.

El color tango es la pasión, es el dibujo de los brazos tintados de carmin y la mirada sensual del hechizo nocturno. Tango es morir entre los pliegues rojos del vestido, enamorado de la carne, clavando el corazón en cada nota de piano.

Agarre fuerte las cuerdas, que de ellas cuelga un hálito de pasión en cada extremo. Carne tras tacón, delgada línea obsesiva color carne, desde el tobillo hasta su sexo.
Chan.


Bravo.

Tomo y obligo

Beba conmigo, y baile este tango,de mi nombre prohibido, pintado con carmín en los besos y el cristal. Hoy no se enamore, hoy deje su cuerpo color sexo al amparo de mis brazos, suplíqueme una mirada, yo le daré un mundo.

Que la voz de Gardel nos arranque mil pasos más, mujer.

Armonía

Sal de tu guarida tras la tormenta, caza alguna liebre, consigue leña seca para el fuego.

Sal de tu carne tras la noche, observa el viento bailar entre las hojas, ama a una bella mujer.

Desliza tu dedo índice entre los suaves pliegues de la tela, dibuja un pecho, imagina una cintura dos miradas más abajo.

Sobrevivir es el arte de vivir.

Cuerdas y ruido.

Caer, subir, volver, comprender que cada minuto es un mundo dispuesto a degollarte por unas monedas, para beber vino y caer desplomado en un callejón cualquiera de esta melancolía de frio adoquinado y ventanas carcomidas.

Sentir el viento al caer, descubrir tu cráneo, librarte del peso de cada cabello.

Sentir la fuerza al subir, envolver tu alma, ser libre.

Chicago.

Me he vuelto a enamorar, de la primavera, del amanecer, del sabor del sol al salpicar tu piel y aterrizar en mis labios.

Me he vuelto a enamorar de la Creación, de cada gota de agua.


Hoy despierto y tu voz me acompaña.


Si lloro, en el infinito, contigo; es por la libertad, por el amor, por la eternidad.

La vie en Rose.

Así dejar paso a mil besos, a un millón de carcias coquetas y cálidas bajo el sol. Vivir la vie en rose una y mil veces contigo, cada dia, a cada paso de mi corazón, a cada parpadeo de tus ojos azules.

Quiero desnudarte bajo el mar, vestirte con palabras en francés y sentir tus burbujas rodeando mi cuello.

Bailar bajo la luz de una pequeña lámpara, que ilumine tu rostro y me grabe este instante a fuego en las córneas.

Ámame pequeña, quiéreme enorme.

El esquizogato.

Hay una nota que parece no encajar en mi melodía.
Déjala avanzar, deja que sus manos continúen robándole notas al tiempo.
Y de repente, la mejor sinfonía jamás escrita.


Hay una noche que parece no encajar en mi luna.
Déjala crecer, cuarto arriba, día abajo.
Mirar al cielo, y comprender que noche y luna, son lo mismo.


Hay un gato que parece no comprender a los humanos.
Déjale escuchar, Jules va a contar su última aventura.
Un maullido después, Jules ronronea y el gato comprende a los humanos.


Hay un loco que parece, pero no es.

Déjale Meyer, déjale.

Nómada.

Soy un nómada, un nómada entregado al ascetismo del miedo, tomando como alimento para permanecer encerrado en mi cueva, únicamente mi miedo.

Mi miedo a arriesgar, mi miedo a llenar mi mochila hasta la súplica de sus cremalleras y echar a andar.

Recorrer el mundo, destrozar mi calzado, alimentar mi alma, vencer a las sombras, dormir bajo un arbol a tres mil kilómetros de casa.

Quizás no en esta vida.

Quizás solo en palabras.

La corte de Morfeo.

Saltamos a la calle, caimos en el adoquinado y la torre se derrumbó, salieron de la caja de negro ébano las cuatro almas que me darían caza mas tarde.

Y corrí, corrí como un poseso entre casas y pasillos, de rojo tapizado y luces doradas del 1700.

Envuelto en un déjà vu constante y con la sensacion de haber cometido un error, de haberme saltado un paso; frené en seco mi impetu y acaricié aquel piano. Me senté en la banqueta y toqué la melodía mas hermosa del mundo, nostálgica, profunda, desgarradora. Madre tenia un presagio, debíamos irnos; pero yo seguí tocando y la noche que abrazaba mi sueño se desvaneció con la primera luz del despertar.

Ensayo nº5. Sobre la sequía.

Todo lo tenía y al mismo tiempo perdió lo más importante. Dejó a su Agosto secar el embalse donde se bañaba de pequeño, tiró unas piedras al mar de arena y estas no rebotaron.


Dejó crecer a su amor los rastrojos, envuelto así de espinas y ramas secas; quiso ser mago y crecer la luna a su antojo.


¿Dónde será que este hombre perdió la sed y halló un manantial?

¿Dónde será que al mismo tiempo murió ahogado en su propia sequía?




Y en el mar de piedra caliza su espíritu pidió perdón.