Le fossoyeur

Esculpe con sus afilados ojos en las nubes un poema que habla de las flores que, en las noches de mayo, pueblan su cabellera.

Trae mil guijarros a la orilla del río y paciente espera. Las lanza una a una pero el agua no contesta. La muerte cava en el suelo un lecho, donde yacen ya marchitas las caricias, los susurros y los besos.

Moonfires.

El no tiene un hogar. Es un gitano del río. Pertenece a ninguna parte y a todas al mismo tiempo. Escribe poemas en la lluvia y el agua se los lleva.
Dibuja siluetas en las sombras y la luz se las roba.
Planta semillas en el balcón y el viento se las traga, como páginas de libros que el fuego devora, al encender su campamento en la noche oscura, al amparo de una luna que cuenta las horas.

I giorni.

Salió salpicando entre la espuma y su piel erizada sonrió al viento y al sol. A la luz de un mediodía mediterráneo, vigoroso, cargado de amor y belleza. El estío era todavía joven, como él. Saltó de entre las rosas con su sonrisa impoluta brillando como las conchas húmedas en el último palmo de arena.

Se dejó caer grácil sobre la cresta de una pequeña ola. Abriendo los brazos para abrazar al mar.



Y sentado aquí, en mis horas tristes sin mar ni rosas, le añoro.