El no tiene un hogar. Es un gitano del río. Pertenece a ninguna parte y a todas al mismo tiempo. Escribe poemas en la lluvia y el agua se los lleva.
Dibuja siluetas en las sombras y la luz se las roba.
Planta semillas en el balcón y el viento se las traga, como páginas de libros que el fuego devora, al encender su campamento en la noche oscura, al amparo de una luna que cuenta las horas.
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