Survival of the fittest.

Gritos entre las sombras, desgarrando el silencio de esta noche. A fuego, cada bala atraviesa el aire buscando el pecho de quienes metieron sus sucios hocicos donde no debían.

Como perros de presa, persiguen el olor del miedo con los ojos inyectados en sangre, y el sudor de sus frentes brilla como el acero que empuñan.

Este no es lugar para cobardes.

The day the fear ended.

Y entonces la música se cortó de golpe, el silencio lo inundó todo y el último bailarín del reino cayó inerte sobre el suelo de la galería de espejos que, durante años, había reflejado sus temores mas siniestros.

Bailó durante años para zafarse de sus sombras.

La noche que mató al invierno con sus dedos.

Siembra con tus manos la pasión de nuestros días, húndelas en mi pecho y hazme llorar de placer únicamente con el roce de tu sombra.

Vive como el fuego que consume estas palabras, sé un corcel salvaje al galope bajo el sol de este Marzo que estalla lleno de color.


Ruge. Ama.

She died yesterday.

Su piel era un baile entre el éter y el terciopelo. A las faldas de la luz azul del reflejo del mar, Guillaume se enamoró secretamente de ella. Vivió una vida entera deshecho en suspiros por su mirada.

Aún hoy, tras su barba cenicienta, sus labios murmuran su nombre antes de caer dormido.

Oh my love.

Y en la mañana que sigue a la noche, abro mis ojos y respiro. Respiro tu aroma inconfundible, aún presente en mis sábanas. Abro mi alma a la luz del sol y puedo sentir al viento bailando con las copas de los ombúes.

Todo está en calma.

Orphan's lament

El lamento del huérfano te atraviesa. Se queda en lo hondo de tí y anida, porque no tiene raíces a las que aferrarse. Crece inundándote de su profunda tristeza.


Cuando el lamento del huérfano te lleva, eres una nube gris de tormenta que solo sabe llorar.

Ensayo nº7. Sobre el arte de la palabra.

Recoger palabras huérfanas, abandonadas, palabras a las que el tiempo ha borrado sus últimas letras, mutiladas. Palabras presas en ráfagas de aire gélido destinadas a morir sin ser jamás escritas.


Acogerlas en el interior de tu pecho hirviente de vida y contemplar su catarsis con la mirada tierna de un infante.

Luego sólo has de dejarlas fluir.

Tribute to his voice.

Me hablas de una tierra que no alcanzo a imaginar, por la inconmensurable belleza que la inunda. Me hablas de un pasado que me perteneció antes de vivir sobre esta piel. Me habla tu voz de lunas eternas sobre la arena del Rajastán. De danzas imposibles con los escorpiones. Estupas en el cielo.
Puedo ver mis propias manos arrojando cientos de pétalos sobre las aguas del Ganges, a orillas de Varanasi.


En el Sol, el dorado se funde con el rojo y su luz baña de eternidad cuanto toca. La mirada del iluminado atraviesa mis costillas y es capaz de ver cuanto acontece en mi corazón.

Los colores del otoño.

Y quedaron sin cuerpo. Lánguidos vahos azulados. Ocres suspiros. Observan a los viajeros con la boca doblada del revés y el rostro triste. Lloran hacia el cielo y cuando hace viento, vienen a empañar los cristales con su frágil añil alicaído. Son efímeros, como la palabra sin tinta.


Ahora crecen en las copas de los árboles que en otoño pierden su follaje. En breves remolinos de viento, meciendo la hojarasca seca.


A veces, cuando llueve, caen presos de su infinita tristeza y se suicidan en los charcos de la melancolía que noviembre trae consigo.

El ninja.

Provoca. Nervios sudor sangre palpitación. Hojas metalicas, acero líquido en la lluvia de esta batalla. Separa con sus filos, lentamente, la carne de mis huesos.

-Tiempo.