Enciende tus manos, la leña esta congelada y no hay forma de conciliar el sueño con el silencioso murmullo del hielo al cortar el aire.
El aire al cortarse, adopta formas siniestras, gime y hace muecas como si de un vulgar payaso se tratase. Danza desangrándose, poco a poco por dentro de mis pulmones, para acabar formando parte de mi, y luego desvanecerse.
Es curioso, como he vivido todos estos años sin verlo. Somos títeres en manos del aire, un ser manco y ojeroso, titiritero y vagabundo, en espera de nuestra limosna o nuestra gris puñalada.
Vivimos en simbiosis con todo aquello que no podeis ver, y jamas aprenderemos a convivir con ello.
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