J.S. Deep

Y me erizo, ahogando un sollozo por quien pudiera ser. Por las mil vidas que no viviré.  Porque siempre hay algo que hacer primero.

I've got the heart of a Hustler, the body of a lover...

Keep your heart up.

Derramé toda una botella sobre su boca. Salía el sol tras sus dientes y el vino le dio un tinte increíblemente sensual a su sonrisa. Como un nuevo día, una nueva historia, un canto salvaje que nacía de su pecho hirviente de libertad.

Su voz recorrió mi cuerpo como una lengua de fuego, llevándome a otro universo. Allí, donde las estrellas se lanzan guiños y las lunas de Saturno bailan sin remedio alrededor de mi locura.

Un susurro después el jazz de su mirada me deshizo en una cálida sensación.
And I'm feeling good...

Her body. A sweet dance story.

-Concédeme este baile.

Y así nuestros cuerpos bailaron, eternos y perfectos. 

Y nadie nos podrá arrebatar lo bailado.

De noches junto a la Alhambra

Tímido, soplo esquivo, fiel amigo. Brisa sensual que al abrigo del invierno vienes a llevarme a un ilustre más allá. Húmedo vacío, siempre colgando poemas en tu latido y del infinito enamorado. Bucólico canto azucarado que mi sombra apenas quiere tocar. Susurro azahar del verano vendido al sol tierno, apenas si llora, que tiene al mundo para sí. A solas danza, como una amapola que, en su sensualidad, cambia una mirada por un segundo de gloria.

Palabras perdidas en Granada, verano de 2011.

El Romerito

La calle del Romerito estaba vacía. Se había quedado el viento jugando con los charcos, pero nadie más.

Mi cubana triste, de sabrosas caderas y labios de oro, quién se llevaría tu risa, que ya no cantas en las mañanas ni me besas al atardecer. Mulata de mi corazón, pónme otro ron, que la noche pinta larga.

Un suspiro y el humo de un puro, una copa de vino en la mano de una dama elegante sentada en un sofá rojo de piel. Esa era toda mi compañía.

El Romerito y su eterno aire de melancolía. Dios hizo ese local para ser triste, para descoser los hilos que sujetan algunas sonrisas forzosas.

Jugaron mis dedos con el posavasos, desanimados. Quedaba poco por contar.

La bohème

Eran sus dedos jóvenes salpicando de pintura el lienzo. Los cabellos locos de él, suspirando frente las pinturas, los ojos verdes de ella mirando enamorada el cielo desde el balcón de su estudio. Eran los años de la bohemia y la inspiración, de las pinturas salvajemente hermosas, de los restos de carboncillo en todos los bolsillos. 

Eras tan hermosa, madre, tan dulce. El conde de Ósimo y vos, tan locos, tan vivos, tan libres a través del arte.

Unintended.

Sólo la figura vaporosa de su deseo existía. Y aún así la soñaba como una musa nacida de la sorpresa, del fortuito encuentro entre una caricia y una perla de sal.

Sabía que era irreal, eco de una carcajada de Morfeo, salida del mes sin nombre entre Marzo y Abril, donde los cristales de hielo crepitan liberando a Primavera.

Y tan imposible como era, la dotaba de vida en cada suspiro que derramaba por ella.

Madame Infierno.

Un hielo cayendo sobre las caderas de Madame Infierno. Más fuego para este cortejo y un mar de saliva sobre sus senos. Cien miradas seductoras tuvieron la culpa, pero apenas unas palabras bastaron para hacerla estallar.

No podía ser de otra forma, la pasión encontró su horma bajo esa minifalda y sabe Dios que lo que os cuento es cierto, pues dieron un tremendo concierto de gemidos para celebrar este reencuentro.

Y los diablillos corretearon desnudos por su pecho, agitando sus sombreros y riéndose como locos.

Vértigo. Stand by

En la noche de cera brillante sobre la tierra y de carmín corrido sobre la almohada, una mirada palpitante se cuela entre las cortinas, y tan fugaz como atrevida cae sobre el pecho desnudo de María.

En su boca danzaba el desenfreno con la amargura, y en su corazón la nostalgia con imágenes de una juventud que la abandonaba. 

Y así, puta como era ella, se le daba un aire a la inocencia cuando el sentimiento de pena la llevaba y dejaba que los candiles se apagasen solos, al otro lado del cristal donde mis ojos, atrevidos, la espiaban.

Gracious.

En mis manos estaba la respuesta. En los dedos que aún conservo, aquellos que recuerdan mejor que mi memoria.

Te adoro, tanto, tanto, tanto. Dijiste que nuestras serían las torres de los faros y el sol que brillaba sobre ellas.