Moonfires.

El no tiene un hogar. Es un gitano del río. Pertenece a ninguna parte y a todas al mismo tiempo. Escribe poemas en la lluvia y el agua se los lleva.
Dibuja siluetas en las sombras y la luz se las roba.
Planta semillas en el balcón y el viento se las traga, como páginas de libros que el fuego devora, al encender su campamento en la noche oscura, al amparo de una luna que cuenta las horas.

I giorni.

Salió salpicando entre la espuma y su piel erizada sonrió al viento y al sol. A la luz de un mediodía mediterráneo, vigoroso, cargado de amor y belleza. El estío era todavía joven, como él. Saltó de entre las rosas con su sonrisa impoluta brillando como las conchas húmedas en el último palmo de arena.

Se dejó caer grácil sobre la cresta de una pequeña ola. Abriendo los brazos para abrazar al mar.



Y sentado aquí, en mis horas tristes sin mar ni rosas, le añoro.

I've been losing sleep.

Despierto sobresaltado en la penumbra de medianoche. La lluvia suena fuera con fuerza, como de costumbre. Soñar de nuevo contigo me trae de vuelta sudores fríos y ansiedad nada más incorporarme en la cama. Hago esa llamada de teléfono que llevo semanas posponiendo y no respondes. No esperaba un resultado diferente.

Dime de vez en cuando que sigues bien.

Escritura automática. XV

Lo trajo con su boca junto a unas manos que las noches no sabían más cómo esconder. Lo dejó suavemente con el roce de sus labios eternos y bajo las nubes de su mirada acongojada salió una luna. Le arrebató el alma en un silencio y solo la súplica de un perdón pudo salvarla. Se arrugaba como una mariposa bajo las llamas. Loca. Loca, loca, loca.

Passiert.

No creas que no me faltas. De tanto en tanto recuerdo cuánto bueno compartimos. Sin embargo todo ello pertenece a otro mundo, otro tiempo, otra vida.

Waterdrops

A ti te encontré como a una gota de agua en el viento. Te estampaste contra mi cara con tu refrescante sabor y durante un rato me dejé llevar por tus encantos. Luego te quedaste con ese aire casi melancólico y casi alegre de la lluvia suave con el cielo medio abierto dejando pasar algo de un sol tímido de invierno. Decidiste hacerte realmente presente y rompiste con tus tormentas. Me gustan las tormentas. Pero luego te hiciste pesada como la lluvia que no cesa en días y me volví loco y me encerré en mi sótano para no escucharte. Allí en las sombras del sótano, me abandoné a leer a autores rusos del siglo pasado y a beber licor fuerte.

Sin acento.

Soy consciente de todos mis acentos erróneos y mis comas mal puestas. De mis sombras más perversas y mis faltas más tremendas. Y no soy mas que un esclavo de ellas. Vivo para errar y por ello sigo aquí. Lejos de vos y de mí. A un paso de la demencia y a una botella de ser libre. A un lloro amargo por ella y a un candil de distancia de ser feliz.

Que me quemen vivo si ello os trae la dicha. Que arda como un libro, pues jamás seré página ni atril, si no tinta y carmín, una historia triste y un bandido que muere por ti.

El escritor maldito.

Satie, un Rivera del Duero, la ventana abierta dejando pasar el frío discreto de un Septiembre casi frágil, mi cuerpo desnudo en el suelo de madera, una libreta y un bolígrafo.

En tierra de manzanos.

Viviría en un verano eterno donde los perros juegan a la orilla del lago y los cuerpos desnudos yacen bajo un sol amable. En un vaivén rítmico, el lago recita sus mantras.

Abandonarse al momento. Descansar.

Escritura automática XIV.

Suspirar por una mañana tupida de grises y añiles. Derramar con las manos una caricia sobre el pecho desnudo de una doncella. Recoger la flor de una primavera enloquecida que no sabe quién es Septiembre ni porqué las noches huelen a jazmín si no hay más que mar y arena.